IRSKÁ LOVESTORY - Vidina
Vidina
Na 11. září si vzpomínám, jako by se odehrálo teprve včera. S Markétou jsme se vracely z našeho pravidelného nákupu ve městě. Odemkla jsem dveře, odložila tašky a zapnula televizi. A tam—stál reportér CNN, za ním se k nebi vinuly sloupce kouře z Dvojčat, jako temné stuhy vyrvané z noční můry. První myšlenka byla, že jde o nějaký americký sci-fi seriál. Ale během pár okamžiků se obraz stal příliš syrovým, příliš neučesaným na to, aby mohl být inscenovaný. Když se věže začaly hroutit, jedna po druhé, z úst se mi vydral výkřik. Zavolala jsem na Markétu, aby okamžitě přišla. Seděly jsme pak vedle sebe, neschopné se pohnout, jako bychom byly zakleté nějakým temným kouzlem.
Každý večer po práci jsem spěchala domů, abych stihla zprávy, neschopná odtrhnout zrak. Týden jsem téměř nespala, držela jsem tichou noční stráž. V Bagenalstownu visel ve vzduchu smutek; tolik irských rodin mělo příbuzné v New Yorku. Šířily se zvěsti, že Al-Káida může zaútočit i na nás, protože Irsko poskytlo Američanům leteckou základnu v Limericku. Celá země se zmítala mezi zármutkem a panikou. Kostely se plnily truchlícími, tvořily se fronty na bohoslužby při svíčkách, k pamětním knihám položeným jako němí svědci.
Zapálila jsem svíčku a jednu z nich podepsala. A jako by té bolesti nebylo dost, dozvěděla jsem se, že pan Long umírá na rakovinu. Neviděla jsem ho už dlouho, a když jsem ho potkala—na druhé straně ulice—málem jsem ho nepoznala. Zbyl z něj jen stín—hubený, s pletí šedivou jako prach na chladnoucím ohništi. Neměla jsem sílu na něj zavolat; věděla jsem, že bych se rozplakala. A tak jsem se s ním rozloučila v tichosti, sledovala ho, jak mizí ve dveřích. Bylo to naposledy, co jsem ho viděla živého.
Starý pan Mike Byrne, který každou neděli hrával na píšťalu v Lawlor’s, se ale života držel zuby nehty navzdory všem lékařským prognózám. Byl to čiperný muž s malýma modrýma očima, které jako by neustále pátraly po záblesku smíchu. V mládí musel být veliký šarmér; i teď se točil kolem žen každého věku s klukovskou rozpustilostí. Občas se zastavil v Roosters s obálkou známek pečlivě vystříhaných z pohlednic, aby je vyměnil za ty, co jsem měla já. Po smrti jeho ženy jsme ho s Markétou navštívily a přinesly mu čerstvě upečený koláč.
„No dobrý den, moje krásky—pojďte dál na skleničku whiskey,“ rozzářil se ve dveřích.
„Whiskey ne, pane Byrne, ale čaj si dáme,“ odpověděly jsme současně.
Ukázal nám svůj malý, uklizený domov s krbem a úzkou chodbou, a pak nás vedl na dvůr, kde měl malou dílnu. Tam ze dřeva a kovu tvořil keltské ozdoby, jeho ruce se pohybovaly s trpělivostí řemeslníka. Slíbil, že nám každé vyrobí šperk, a svůj slib splnil. Uvnitř v krbu sálal oheň, na zdech visely pečlivě zarámované rodokmeny. Vyprávěl celé hodiny—o původu své rodiny, prokládal to rošťáckými historkami z mládí. Pro mě byl Mike zosobněním starého Irska, zakořeněného v tradicích, které měly svou váhu a smysl. Čas s ním byl jako krok do země mýtů a legend. Ale muži jako on stárli a odcházeli příliš rychle. Napadlo mě: až všichni Mikeové odejdou, z Irska nezbude nic.
A přesto, i když jsem se snažila žít svůj život, nemohla jsem se zbavit touhy zahlédnout Jacka—jen koutkem oka, jen na okamžik. Myšlenka, že možná kráčí po těch samých ulicích, mě mučila. Nevidět ho celé týdny, jako by se propadl do země, bylo horší než si ho představit s jinou ženou. Nepřiznala jsem to nahlas—ani sama sobě—ale ta touha už hraničila s posedlostí. Čím víc jsem se ho snažila vytěsnit z mysli, tím víc mi chyběl. Chyběl mi jeho dotek, jeho přítomnost, to, jak se smál tím svým nenápadným úsměvem a říkal mi „ty můj oslíku“. Chyběly mi ty nejmenší věci, které jsem kdysi brala jako samozřejmost. Neuplynul den, aby jeho jméno nezablesklo v mé hlavě. Nikdy jsem ho nepřestala milovat.
A pak se mi zdál zvláštní sen. Už dávno jsem věděla, že mé sny v sobě občas nesou zrnko pravdy; příliš mnohé se vyplnily, než abych je mohla brát na lehkou váhu. V tom snu jsem vyšla z bytu na chodbu a na jejím konci spatřila Jacka. Vlasy měl krátce ostříhané a pohrával si se mnou pohledem, vykukující zpoza rohu. Nepřikládala jsem tomu význam—jen jsem cítila, že mi chybí.
O týden později, v práci, jsem koutkem oka zahlédla pohledného muže, který vstoupil do bistra. Byla jsem tak zabraná do práce, že jsem mu nevěnovala pozornost. Ale když jsem konečně zvedla hlavu, ucouvla jsem o půl kroku.
Byl to Jack.
A nejen Jack—nový Jack. Na sobě měl nádherný oblek s kravatou a, stejně jako ve snu, vlasy krátce ostříhané.
„Proboha, to jsi ty? Málem jsem tě nepoznala—promiň!“ vyhrkla jsem a oba jsme se rozesmáli.
Byl jako zjevení. Nemohla jsem z něj spustit oči, fascinovaná, jak neuvěřitelně mu ten nový vzhled sluší. Ale už nebyl můj. Bože, proč musel vypadat tak ďábelsky přitažlivě? V hrudi se mi sevřel uzel žárlivosti a smutku. Není můj, není můj—ta slova se mi ozývala v hlavě stále dokola. A přesto, jak moc jsem si přála, byť jen na jediný kratičký okamžik, aby znovu byl.
Komentáře
Okomentovat